Siena

Um dos primeiros textos que escrevi sem falar de Deus foi para um Alfa Romeo vermelho, da cor exata dos estigmas de Santa Catarina de Siena. 

Conduzia-o pela Toscana fora: ele sofria horrores, e todo o texto era (é) um embaraçoso espólio de clichés e anacronismos: prados abundantes em lavradores, lavradores portugueses que eram italianos e ceifavam à medida que o monstro metálico roncava prados fora, cada vez mais alto, até que os lavradores interrompiam a labuta, o frenético pontinho vermelho aparecia, eles seguiam-no com o olhar, de novo desaparecia no horizonte, e os lavradores retomavam a labuta como se nada tivesse acontecido.

Com quatro americanos ao meu lado a discutir carinhosamente as marketing strategies de Silicon Valley torna-se-me especialmente difícil arrancar com o Alfa Romeo — o motor engasga-se no ruído e afoga-se na mentira.  

Reconstruí-lo é um 31 dos diabos, inglória tarefa que urge:

▪︎ chaves de orgulho 

▪︎ porcas de paciência

▪︎ maçaricos de solidão 

e

▪︎ o raríssimo óleo do silêncio que só há no fundo do mar, na garganta dos peixes-lanterna

À conta da minha imbecilidade, já estourei à volta de 156 Alfa Romeos. Escolho sempre mal o local das minhas corridas: esplanadas de siliconvalleyeses que, de certeza absoluta: 

— hey Siri, where do locals eat italian pizza in Siena?

(eu jamais faria isso);

e depois peregrinam, com muita autenticidade, para restaurantes tripadvisormente elegidos por outros silliconvalleyeses.

Confesso que, para este segundo dia em Itália, esperava um autódromo-esplanada cheio de lavradores (ou labradores, que bom), mas o único lavrador aqui sou eu.

Interrompo as minhas sachadas para ouvir monstros a roncar:

— so, this big CFO had a shitload of friends

e depois retomo a labuta como se nada tivesse acontecido.

Bolonha

Estou, como sempre que escrevo, de perna traçada para o caderno, cabeça inclinada para a mão esquerda.

Está escuro. As luzes: velas espessas como os candeeiros de Azeitão, murchos e diluídos quando eu:

ranho + olhos húmidos = tudo em quadros de Van Gogh.

No meu campo de visão — a torre Garisenda — se tomba de testa é um grande estardalhaço medieval, e a americana com as mãos na samsonite violeta escrutina todos os transeuntes, um silêncio de morte entre ela e o marido, um silêncio de morte na mesa dela que, mesmo cheia de pão, vazia:

ELA — migalhas — ELE

E eu a ver. Que aflição. Que não chegue eu, nunca, a este estado de mutismo, que não me sente eu nunca comigo mesmo e uma samsonite violeta.

Hoje está a doer-me existir. Gostava de ter umas arcadas para o coração, uma moldura bonita para um nada, como este pórtico que me abriga no Café Maxim enquanto dardejo de ódio o careca que decora, sem exceção, todos os rabos de todas as mulheres, umas meninas até. Que nojo.

Que belo cigarro. É um luxo poder fumar em Bolonha sem estar morto. Os mortos têm regalias destas: está sempre escuro, mas podem fumar sempre que lhes apetece. A cena é que  fumar às escuras não tem graça nenhuma.

Se hoje pudesse ser qualquer coisa, seria a samsonite violeta que os americanos estiveram a agarrar do início até metade do pãozinho que desperdiçaram, não, o empregado do Café Maxim acabou de tropeçar com a bandeja: uma poça de vidros e Aperol Spritz, e está a gritar baixinho, portanto retiro o que disse: se hoje pudesse ser qualquer coisa seria o chão (estou a tremer tanto, não faço ideia porquê), e sendo o chão apanharia toda a pancada deste empregado raivoso: farto de Bolonha, farto de trabalhar, farto do Café Maxim, farto das minhas perguntas num italiano encalacrado:

Quanto costa?

Quanto gosta?

farto de americanos que escondem os cacos do casamento numa samsonite violeta, de maneira que manda um coice na samsonite violeta, ela abre-se como uma rosa, e de lá de dentro brota um Aperol Spritz que acaba desfeito no chão.

Tantas tantas voltas para dizer que hoje não me importava de estar fora de mim.

Se quiseres ver um texto teu publicado no nosso site, basta enviares-nos o teu texto, com um máximo de 4000 caracteres incluindo espaços, para o geral@gerador.eu, juntamente com o nome com que o queres assinar. Sabe mais, aqui.